Un libro para todos y para nadie: Ein Buch für Alle und Keinen.

Dios no ha muerto.

Lo matamos hace tiempo,
no nos hizo falta el superhombre
ni Zaratustra,
ni el ermitaño.

Lo hemos matado de a pocos,
unas pocas mujeres molientes,
unos pocos hombres corrientes.

Que destruyeron la naturaleza
al punto de que no queda si quiera posibilidad de ermitaño que venga a iluminar,
que trascendieron al destruir,
que testigos de la ausencia de rabia divina
vieron que era bueno,
y al séptimo día descansaron.

Y el Viernes fueron a escuchar jutba,
y el Sabbat descansaron,
y el Domingo comulgaron.

Sin verse las manos llenas de sangre,
porque estaban llenas de oraciones y de reglas.

Y los ojos llenos de luz artificial,
y los sesos de metal,
y las bocas de ganado,
y la tierra de plástico,
y el plástico de peces,
y los peces de dioses.

Y escucharon a los profetas,
y esperaron a los mesías,
y alabaron hasta a los muertos.

Mirando hacia arriba,
sin verse las manos,
ni mirar a la tierra.

Sin olerse el pudrir,
ni sentir el escozor,
sin ser.

Mirando hacia dentro,
bebiendo de la distorsión perceptiva,
como hasta los animales beben la distorsión humana,
y las plantas crecen hasta en el asfalto,

Y nosotros no crecemos nada,
por mucho que aumentemos
Solo nos crecen hongos y los arrancamos,
virus y los matamos.
Bacterias,
y las envasamos.

Porque seguimos mirando desde cerca,
con una distorsión,
una de cerca que no ve,
pero cerca.

Que tal vez no tenga salida.
Y que no nos importa,
mientras no se escape el ganado,
mientras no se lo coman los lobos.

Y en la tumba
se revuelve Dios
y nosotros
ni nos lavamos las manos.

Oph.