Sensación real.

La sensación real es tiritar,

es morirse de frío,

no jugar a las metáforas,

calarte hasta los huesos
y no querer escapar.

Esa es la sensación real.

La sensación real no es de menos 21 grados Centígrados,

Ni de menos 6 grados Fahrenheit.

Whatever that means.

La sensación real es ver desaparecer la herida que a propósito me hice contigo,

allá en la cadera donde me nacen las piernas,

allá donde me abres y tiemblo

y no es de frío.

La sensación real es ver claramente definida aquella que me hice sin ti,

pero que aun dolía contigo,

allá en el pie donde me besas y sonrío

y no es de frío.

La sensación real es verte desaparecer de mis poros,

de mis sábanas

y de tus camisas.

La sensación real es que no haya metáforas,

es sentirte dolerme en el cuerpo,
también donde no hay heridas,
donde ni si quiera hay cicatriz,

dolerme de faltas

de ausencias. 

La sensación real era tu piel:

tu oxígeno y tu dióxido de carbono.

Mi piel era tan solo impostada:

y mi oxígeno y mi dióxido,
y mis carbonos.

Como lo son los acentos nativos en los inmigrantes 

y las caras de enfado de los policías turcos.

Tan impostadas como impuestas,

por la prisa y por el tiempo,

como lo están ahora el ahogo y el vacío

y las cuentas atrás.

Como lo están los kilómetros.

Océanos de otros átomos y otras células,

de distancias mal medidas 

en un sistema que se basa en los cuerpos,

pero no los entiende,

ni los toca.

Pero que conoce su sensación:

real.

- ja, ja, ja-.

Y la mide: y es un número.

menos veintiuno,

menos seis,

una hora menos, un día más,

morirse de frío,

esperar.

Esa es la sensación real. 

Como es real quitar tu sábana

y meterme en la cama

y ver que después de todo

quien sigue faltando allí

soy solo yo, 

que me he ido contigo,

y me tengo que volver,

a estar conmigo.

Esa es la sensación real. 

Esa y que no existan las metáforas.
Y que no existas tú.
Y que no esté yo.

Can't breathe, think, type.

Just write and see 

how different the letters are from the real feel.

Oph.