Paternity clothes.

I.

Buscarte debajo de mi piel,
o en mi gen
o no.
Que eso no importa,
pero buscarte.
De su propio gen
o no.
Buscarte.

Encontarte sin género,
sin etnia
y no querer regalártelos.
Temer tu identidad
como temo la mía
y no inventarme ninguna para dejar de temer.
Pensar en tu historia
y en la mía
y llorar;
bajo mi piel, que no me veas,
sobre la suya, que lo aprendas.

Buscar.

II.

Amarte
Desde antes de ser y de que seas
amarte porque no eres, porque no soy,
que eso no importa,
pero amarte

Y también cuando seas y busques
y no te encuentre,
y yo no me conozca
ni a ti.

También amarte
desde antes de estar
y cuando estés,
cuando me quites el sueño
y cuando me lo des.

Amar.

III.

Alimentarte con mis jugos,
y limpiar los tuyos de mis camisas,
sin querer que desaparezca la mancha,
ni el olor.
sin querer queriendo,
que eso no importa,
pero alimentarte.

Alimentarme de tu piel,
alimentarme de tu olor
y comerte pedazo a pedazo
con cuidado y sin cocinar.
Hasta que me sienta morir,
hasta que no desaparezcas,
pero alimentarme.
sin morder,
sin masticar,
y sin tragar.

Comer.

III.

Aprenderte con la ilusión de quien no enseña
de quien sabe no poder,
pero aprender yo sí a andar
y aprender a dejarte ir,
que a andar no se aprende
se madura,
al menos la primera vez.

Aprender a hablar
y aprender a querer que calles,
a escuchar,
a temer
a fascinar,
que a hablar no se aprende,
que se adquiere,
al menos la primera vez.

Y aprender a que me enseñes
cada verbo adquirido, cada verbo madurativo
cada cual que no puedes aprender.

Enseñar.

IV

Jugar a no decirte mentiras
a que los cuentos sean de verdad,
a que los sueños sean promesas.
Jugar muy seriamente,
a cosas importantes
pero jugar.

Jugar a equivocarme para que estés atenta
jugar a perdonarme los errores
y que no sea verdad,
o sí
a que no importe tanto.

A levantarte en el aire y a dejarte a caer,
a recogerme antes que al suelo
y a plancharte más que al mantel.
Jugar a que crezcas
a que madures y caigas contra el suelo
a recogerte en una cesta
y a llevarte al hogar,
o no.

O a que al caer eches raíces y siembres
y me recojas
y yo me marchite
y tu me enseñes
y eso también sea jugar
jugar a perder y a que tu ganes
jugar a ganarte.

A descubrirme de nuevo para ti
y en ti y que tu no lo seas
y a cambiarse los papeles,
que ahora te toca a ti la dama valiente
y yo me pido al caballero indefenso
que a mi me gusta jugar a los lagartos que comen leones
y a las mariposas escamadas
y a los juegos sin nombre en los que me río
y suspiras y no entiendes,
o sí.

Jugar,
A que no nos importe
pero jugar a cosas importantes.
jugar muy serios
hasta que nos duela la barriga de la risa
jugar.

V

Y tener
tener y echar a faltar
tener deseos
y todos los defectos y todas las virtudes,
y que las tengas,
o no,
que eso no importa,
pero tener.

Tener que ser mejor de lo que se sabe ser,
tener que amar más fuerte.

VI

¿Perder?
Y al final perder.
Y al final no.

Lunares.

Un viaje por el espacio,

y las estrellas se estiran

y se entrecortan y hiperoxia

y inspiran y inspiran.

Un viaje por el espacio,

cabalgar el polvo solar

y atrapar los asteroides como si fueran besos

esconder el cuello en un pliegue de tu traje espacial.

Un viaje por el espacio,

retorcerse en la espiral

y tirarse a un agujero negro

sin temer a los pájaros ni al mar.

Un viaje por el espacio,

sin necesidad de nave espacial

sin lanzamiento a órbita

un viaje lunar.

Un viaje lunar,

y tu piel arrasada de estrellas

y tus dedos radiantes de luz

y aterrizar en tu pecho,

junto a tu plexo solar

y tu lunar con mi lunar. 

Oph.

A voz y media.

Sitting on the dock of the bay.

Wasting time.

Sitting in the morning sun I'll be sittin' when the evenin' come Watching the ships roll in And then I watch 'em roll away again, yeah I'm sitting on the dock of the bay Watching the tide roll away Ooo, I'm just sittin' on the dock of the bay Wasting time I left my home in Georgia Headed for the 'Frisco bay 'Cause I've had nothing to live for And look like nothing's gonna come my way So I'm just gonna sit on the dock of the bay Watching the tide roll away Ooo, I'm sitting on the dock of the bay Wasting time Look like nothing's gonna change Everything still remains the same I can't do what ten people tell me to do So I guess I'll remain the same, yes Sitting here resting my bones And this loneliness won't leave me alone It's two thousand miles I roamed  Just to make this dock my home Now, I'm just gonna sit at the dock of the bay Watching the tide roll away Oooo-wee, sittin' on the dock of the bay Wasting time (whistle) Otis Redding

Sentada en la cola de la luna Los pies colgando hasta que los moje el sol Ver las nubes que se vienen Saber que las olas no se irán. Sentada en el muelle de la bahía Enredada en el mareo y la espuma, Simplemente sentada En la marea que me lleva Me dejé en los tres o en los dieciséis Dirección a esta bahía Sin querer dónde venía Sin saber cómo salir. Así que simplemente me sentaré en el muelle de la bahía A enredarme en el mareo y la espuma Simplemente sentada En la marea que me lleva. Y solo me quedan sueños Sueños que seguir recordando No puedo seguir Solo seguir deseando Aquí sentada descansando los pulmones Y no parece que este oxígeno vaya a dejarme Son solo cinco mil setecientos sesenta y ocho suspiros Para hacer de estos pulmones hogar Así que simplemente me sentaré en el muelle de la bahía A enredarme en el mareo y la espuma Simplemente sentada En la marea que me lleva. (Y las olas rompen contra el mar) Oph

Adivina adivinanza.

¿Cuánto té hizo falta para arder?

que el calor es el calor,

pero el agua no ayuda.

Dos, dos para cada una.

¿Cuánto té hizo falta para apagar la llama?

que el agua es agua,

pero tu calor no ayuda.

Cuatro y un poco de leche: tres rooibos, un chai.

¿Cuánto té hizo falta para ahogar?

que el calor se hace agua,

que el agua va hasta el cuello.

Seis, que tú seguías con sed. Y yo con ganas de mear.

¿Cuánto té?

Uno, uno para llevarté. 

Un libro para todos y para nadie: Ein Buch für Alle und Keinen.

Dios no ha muerto.

Lo matamos hace tiempo,
no nos hizo falta el superhombre
ni Zaratustra,
ni el ermitaño.

Lo hemos matado de a pocos,
unas pocas mujeres molientes,
unos pocos hombres corrientes.

Que destruyeron la naturaleza
al punto de que no queda si quiera posibilidad de ermitaño que venga a iluminar,
que trascendieron al destruir,
que testigos de la ausencia de rabia divina
vieron que era bueno,
y al séptimo día descansaron.

Y el Viernes fueron a escuchar jutba,
y el Sabbat descansaron,
y el Domingo comulgaron.

Sin verse las manos llenas de sangre,
porque estaban llenas de oraciones y de reglas.

Y los ojos llenos de luz artificial,
y los sesos de metal,
y las bocas de ganado,
y la tierra de plástico,
y el plástico de peces,
y los peces de dioses.

Y escucharon a los profetas,
y esperaron a los mesías,
y alabaron hasta a los muertos.

Mirando hacia arriba,
sin verse las manos,
ni mirar a la tierra.

Sin olerse el pudrir,
ni sentir el escozor,
sin ser.

Mirando hacia dentro,
bebiendo de la distorsión perceptiva,
como hasta los animales beben la distorsión humana,
y las plantas crecen hasta en el asfalto,

Y nosotros no crecemos nada,
por mucho que aumentemos
Solo nos crecen hongos y los arrancamos,
virus y los matamos.
Bacterias,
y las envasamos.

Porque seguimos mirando desde cerca,
con una distorsión,
una de cerca que no ve,
pero cerca.

Que tal vez no tenga salida.
Y que no nos importa,
mientras no se escape el ganado,
mientras no se lo coman los lobos.

Y en la tumba
se revuelve Dios
y nosotros
ni nos lavamos las manos.

Oph.

Sensación real.

La sensación real es tiritar,

es morirse de frío,

no jugar a las metáforas,

calarte hasta los huesos
y no querer escapar.

Esa es la sensación real.

La sensación real no es de menos 21 grados Centígrados,

Ni de menos 6 grados Fahrenheit.

Whatever that means.

La sensación real es ver desaparecer la herida que a propósito me hice contigo,

allá en la cadera donde me nacen las piernas,

allá donde me abres y tiemblo

y no es de frío.

La sensación real es ver claramente definida aquella que me hice sin ti,

pero que aun dolía contigo,

allá en el pie donde me besas y sonrío

y no es de frío.

La sensación real es verte desaparecer de mis poros,

de mis sábanas

y de tus camisas.

La sensación real es que no haya metáforas,

es sentirte dolerme en el cuerpo,
también donde no hay heridas,
donde ni si quiera hay cicatriz,

dolerme de faltas

de ausencias. 

La sensación real era tu piel:

tu oxígeno y tu dióxido de carbono.

Mi piel era tan solo impostada:

y mi oxígeno y mi dióxido,
y mis carbonos.

Como lo son los acentos nativos en los inmigrantes 

y las caras de enfado de los policías turcos.

Tan impostadas como impuestas,

por la prisa y por el tiempo,

como lo están ahora el ahogo y el vacío

y las cuentas atrás.

Como lo están los kilómetros.

Océanos de otros átomos y otras células,

de distancias mal medidas 

en un sistema que se basa en los cuerpos,

pero no los entiende,

ni los toca.

Pero que conoce su sensación:

real.

- ja, ja, ja-.

Y la mide: y es un número.

menos veintiuno,

menos seis,

una hora menos, un día más,

morirse de frío,

esperar.

Esa es la sensación real. 

Como es real quitar tu sábana

y meterme en la cama

y ver que después de todo

quien sigue faltando allí

soy solo yo, 

que me he ido contigo,

y me tengo que volver,

a estar conmigo.

Esa es la sensación real. 

Esa y que no existan las metáforas.
Y que no existas tú.
Y que no esté yo.

Can't breathe, think, type.

Just write and see 

how different the letters are from the real feel.

Oph. 

Insomnios.

Nos dormimos a ratos

y por turnos,

para velarnos el sueño

-que es el morir-

Nos dormimos sin coincidir,

que te he buscado sin encontrarte

ni en la cama,

ni inconsciente.

Que me he enfriado sin calentarte

y me he destapado

y me he desvelado

para soplar la llama

y no estabas.

Porque duermes solo un rato

y a turnos

para velar el sueño.

Y en el mío te despiertas

y no estoy.

Y  el tuyo me desvela

y te vas.

-que es el morir-.

Nosotros que no conocíamos la mañana

y contábamos los mañanas hacia atrás

y esperábamos casi al medio día para desenredarnos las sábanas

y las piernas.

Para vernos amanecer en un sol bien alto,

bien grande.

Como la luna.

Nosotros vemos ahora salir el sol cuando no tiene inconveniente,

porque nosotros lo tenemos casi siempre.

Lo vemos salir,

pero no nos amanecemos.

No por mucho que sepa que me velas el sueño

y cierre los ojos

y abras la boca

y calle los poros

y aprietes los dientes

y allí no estemos

y otra vuelta de sábana.

-Que es el morir-. 

Oph. 

"Que toda la vida es sueño,

y los sueños sueños son"