trump hate

El odio,

se extiende, escapa, rebosa de su concha de carne

calcáreo y blanquiazul

brilla y sedimenta a un tiempo

y al fin,

se deshace.

Odio,

que incrustado en el vuelo de una boca a un tímpano

se sublima y dispersa

y adopta la forma del mundo

y al fin,

guarda la forma de la nada.

Odio,

cuadrado sin esquinas, triángulo de siete puntas, dragón de medio dia

pezón rosado y luminoso

bajo la tela blanca-y-suave

y al fin,

palpita.

Al fin ama.

h

Proverbios. If I grew my hair older.

No te preocupes si no existen las montañas, que las inventamos en esas copas de árbol seco,

que no quiebran las ramas ilusiones

y en los semáforos los colores de las hojas nos sacan a pasear.

Cuentan las leyendas que de este lado del océano los pájaros vuelan sin aletear,

y los miedos se ahogaron tratando de llegar:

cuentan que aquí las orcas son ballenas

y que se puede respirar bajo el mar.

Frunce los ojos, cielo

y mira como allá lejos nos arropa el viento invernal

que de arena se hacen las aceras

y al asfalto podemos ir a nadar

mira que también atardecen las farolas

y que el horizonte puede ser de metal

achina, achina… casi hasta cerrar

que del otro lado diviso tierra

Salvados, capitán

Y ahora sueña con leyendas de ultramar,

que no es verdad que no amanezca más temprano

por mucho madrugar. 

h

Parto.

Parto, madre.

O tal vez seas tú:

la ruptura y los pájaros van primero,

las ballenas nos acompañan

y tal vez compartamos,

de seguro destrozos.

¿Parto?

Apúrate

Y tal vez desaparezcas.

Allá no puedo ir contigo

y es que ni quiero.

Al amanecer no te quiero

se me escarcha la córnea derecha

y me enredo en las mentiras

y se me agrian los huevos

y se me pasa la leche.

También caducan las madres nevera

Con el arroz en su punto,

los pericos en la puerta

y las ballenas bajo tierra. 

h

Barros

A ti que tienes los zapatos llenos de polvo

y no se si es de andar

o de no haber andado.

Que tienes la raíz oxidada en una pregunta

en una verguenza

que bajo la piel me miras

carne al descubierto

eludiendo las tildes

desgastando el tono.

¿Y qué  querrá  decir la maldita pregunta?

Que necesitas pertenecer

que hiere  transitar

que se te enredan las hojas

que se me enferman los frutos

se nos parten las ramas

y el barro ya no te da de comer

si no que se seco en el polvo

que hoy te mancha los zapatos. 

¿Y de dónde tú eres?

h.

El viejo profesor: Madrar.

Pulsas y pulsas
extranjero en mi sexo
y yo te reconozco 
y me enseñas
y yo te entiendo.

Buscas y buscas
y en el vientre
y en el pecho
y yo no temo, pero tenso
y me levantas la ropa
y desvelas la biologia eterna,
y el deseo a gritos
y la carne prohibida,
tan callada, tan vibrante.

Besas y besas
y cierras la herida
y se abre la veda
y solo si recuerdo lo aprendido
tal vez,
y solo tal vez:

la vida

h.

Astillas

Me han contado historias de sueños que desconocen realidades.
Astillas de madera que cantan 
cuerda percutida,
instrumentos conversacionales. 

Y a lo lejos esta el tiempo
que no existe y se clava
bajo la piel,
miradas que de querer gritar callan,
silencios que de querer sonar besan.

h.

Madre.

En el primer llanto, en el primer desgarro

te acalla el grito de la vida,

florece la ternura

y te conviertes en aguas.

La primera lágrima salpica tu última sangre

el charco se seca en el piso,

las pisadas no tienen ojos

y los zapatos no entienden de amor.

Del primer trago te sorbo el seso y el alma

objeto intangible, mujer indeseable,

renace la esperanza

y me torno promesa.

Extensión abnegada,

bofetada divina

en la sombra eres penumbra

y así te describes

y ya no hablamos la misma lengua

y ya la saliva está gruesa

y ya la savia dormida.