Cotidiana.

No me cabe la poesía entre lo cotidiano,
se me escurre,
como las gotas en las cucharillas recién fregadas,

tilín, tilín...

Se absorbe en el trapo húmedo,
contra la encimera
y allí enmohece.

Si tan solo abriera la ventana,
si solo invitara los rallos
vería, vería seguro
como el moho también florece.

Oph.