Love.

Porque del aroma voluptuoso y embriagador de las flores solo había obtenido el amargo picor alérgico, porque el jazz y el tabaco solían enredarle la cabeza, y porque en el fondo de su alma sabía que amaba esas cosas por obligación, como se ama al canto de los pájaros, por expreso conocimiento de lo que debe ser amado, por comprensión de la importancia y belleza del acto.

Haber amado aquello que con esfuerzo había podido comprender, aquello que con esfuerzo trató de estudiar para alcanzar su dignidad, para notar su perfección. Había llegado a comprobar el tipo de acordes que la conmovían, la importancia del ritmo y la cadencia del poema, el poder del colorido de las palabras, y lo peor de todo es que era consciente de que podría reproducirlo de estudiarlo lo suficiente, como si fuera la resolución de una fórmula matemática, que podría conocer todos sus recovecos y sutilezas, y que estos podían ser guardados, que era un regalo eterno, que siempre estaría a su disposición.

Pero existía todo un mundo de belleza sencillo y puro al alcance de su corazón, fuera de los límites de su entendimiento, al que podía entregarse por completo sin llegar a preocuparse por nada en absoluto, del que podía participar y disfrutar sin pertenecer por ello a un elitista club ilustrado, tal vez por ello todos olvidaban su valor, su importancia, tal vez porque fuera un momento lleno de instantes a los que no se podía mirar desde lejos ni desde fuera y tratar de comprenderlos, tal vez porque cada instante era idiosincrático e incompartible, irrepetible e inexplicable, tal vez porque ni siquiera podían recordarse ni tratar de pensar en un sentimiento claro como de los que a menudo de tratan de jactar en la literatura, tal vez por ello muchos no encuentran aun la belleza en el amor en bruto, en el cariño, en la humanidad sin explicaciones, sin intermediarios.

Tal vez por ello solo nos jactamos de amar aquello que comprendemos, tal vez alguien solo cante, cuando esté a punto de morirse de hambre.

Oph*